Знаю. Должна радоваться весне, жизни, отсутствующей любви... Писать, читать и думать о поступлении... Но как. Как я могу позволить заниматься домашними делами ей... Я просто начну уважать себя ещё меньше. Эти кровотечения, боли... Мне кажется, что я сама это чувствую. Самой хочется кричать от боли и одиночества. Орать во всю глотку! Материть его! За то, что всю её свалил на меня... За то, что смеет говорить мне, о моём нежелании писать... За то, что в шестнадцать я чувствую все пятьдесят. За то, что принёс нам столько боли... И всё же я люблю его. Это природа. Её противоречие в каждом листе, в каждой жилке... Везде, где промчались две сестры Флора и Фауна... И мы беспомощны по отношению к ней. С каждым днём я всё больше осознаю, какая же я идиотка. В самом твёрдом и прямом смысле этого слова. Как идеальна природа и кто Мы... Никто. И всё верно описал Замятин. "Мы" - характеризуем себя синтезом цифр. Деньгами, коэффициентом iq или каким-нибудь подобным абсурдом... Но ведь мы глубже! У людей есть то, что когда-то назвали душой. Но мы забыли о ней, погрязнув во всепоглощающей материальности мира. Меркантильные философы, матери, боги... Мы все давно свихнулись от обилия догм и стигматов на наших руках... Странно, но я так привыкла к крови, к слезам, к крикам. Стала бессердечной. И мне это нравится! Да, чёрт подери! Всё сознательную жизнь была нытиком, а теперь пусть меня считают стервой! Да, я плачу в одиночестве, но Они этого не видят... Те, кто меня любили и ненавидели. И те, кому просто было наплевать... Теперь мне всё равно. Я горжусь тем, что держусь. Я выстою. Знаю это. Не может быть иначе. Один в поле воин. И я это докажу. Сама себе...