В минувшую среду произошла со мной милая ситуация. Люди такие забавные. Молодые люди мужеского полу. Я сидела при выходе из "Октябрьской" радиальной и ждала своего хорошего друга. Он *скотина* опаздывал на полчаса. Вокруг меня бегали крысы и тохес как-то неудобно положился на металлический бордюр в винтажном тонком чёрном платье. Выглядела я правда здорово. Ехала с дня рождения подруги. Я сижу, никому не мешаю, курю, слушаю "Tania Maria", а где-то рядом кучкуется компания каких-то парней. Тут один из низ подходит ко мне и что-то беззвучно изрекает. Я снимаю наушники и прошу повторить. Диалог дословно следующий.

Я: Что?
Он: Откуда такое счастье?
Я: Сарказм понят.
Молодой человек опешил.
Он: А что вы здесь делаете в одиночестве? (смущённо)
Я:Друга жду.
Он: А, простите. (отходит на несколько шагов)
(резко поворачивается обратно) А Вы на самом деле красивая.
Ясмущённо теперь я) Спасибо.

Мужская логика не поддаётся ничему. Точнее моей логике точно. Зачем подходить знакомиться с девушкой, не зная досрочно, красива ли она. Вообще зачем знакомиться, исходя исключительно из этих соображений? Может, я тупа, как пробка? И все мужчины, проходившие мимо меня задерживали свой взгляд. Нет, это конечно приятно. Но до какой степени?

ххх



Мои мысли потеряли свою актуальность. Я влюбилась в Бертолуччи. Влюбилась в революцию. Политика всегда была безнадёжно далека от меня, как и я от неё. Но та сексуальность, что так навязчиво врезается в дорогу моих мыслей... Как можно вычленяя одно из другого добиваться такой органичности, как в "Мечтателях" или "Последнем танго в Париже"? Можно не любить Бертолуччи, можно не любить Миядзаки, Трюффо, Достоевского, Армстронга, Эйзенштейна, но у любого вида деятельности есть свои непреложные истины и непреложно истинные деятели. Мне казалось, что хоется столко всего написать, а по факту оказывается писать-то нечего. Его картины заседают где-то внутри, в кулуарах сердца, нервно-возбуждённо покуривая. Хочу смотреть. Много, несколько раз и валяться в оргазмическом припадке в грязной ванной комнате Тео и Изы, видя надвигающегося Брандо с пачкой сливочного масла в руке.

Бертолуччи
Мечтатели