\Ad nauseam/
Мне очень интересно, неужто на земле действительно нет такого человека, который способен понять меня? Вот, вроде бы, мне уже 20.
Обычно такие вопросы люди в 15 задают. А мне 20. За плечами опыт жизни имеется. Но почему же тогда любимый человек мою дикую внутреннюю боль называет истериками?
Неужто я нашла не свою половину, а очередного хахаля, которому в общем-то всё равно. Ему просто приятно чувствовать себя хорошим. Приносить себя в жертву несчастной девочке.
Да неужто? Не могу я ошибаться. Я же загадала. Правда, загадала криво. Теперь пытаюсь перезагадать.
Всё равно... как так... если я реву в трубку, значит, совсем плохо. "Что за истерика?" говорит мне мой любимый.
И не понять тебе, мой хороший, слава Богу, что именно за истерика, когда кишки от боли сворачивает, а сказать некому.
Никто всё равно не слышит. Не понимает.
Больно мне... к маме хочу. Не должно быть так, что 20 лет, а мамы словно и не было. Почему у других есть?
А я чем хуже?! Ладно бы отец очень любил... Он любит, но чувствует себя виноватым просто. А это уже жалость, а не любовь.
Я её чувствую прекрасно. Как и фальшь. Как же так... За что мне так? С детства я жила с умирающей мамой. Мечтала всё, что будет нам счастье, что она будет жива и здорова.
А теперь какие-то марши против рака груди... хуйня всё это. И люди хуйня.
Я ненавижу людей. Особенно за то, что они меня не слышат. Ненавижу. Зная всю историю своей ненависти не стесняюсь в ней признаться. Мне есть за что ненавидеть.
Хватит меня учить, критиковать, пошли вы на хуй. Желаю вам всем того же. Пройдите через мои испытания.
А я лучше отправлюсь к тем, кому ещё похуже моего. Они мне ближе, чем все ваши холёные рожи в масле и тупости. И всякий норовит учить...
Видимо, нет в жизни того человека, который поймёт. Который, как мама. Просто любит. А жить тогда зачем? Когда не знаешь, кто любит, а кто так...
Жалеет.
Устала.
Обычно такие вопросы люди в 15 задают. А мне 20. За плечами опыт жизни имеется. Но почему же тогда любимый человек мою дикую внутреннюю боль называет истериками?
Неужто я нашла не свою половину, а очередного хахаля, которому в общем-то всё равно. Ему просто приятно чувствовать себя хорошим. Приносить себя в жертву несчастной девочке.
Да неужто? Не могу я ошибаться. Я же загадала. Правда, загадала криво. Теперь пытаюсь перезагадать.
Всё равно... как так... если я реву в трубку, значит, совсем плохо. "Что за истерика?" говорит мне мой любимый.
И не понять тебе, мой хороший, слава Богу, что именно за истерика, когда кишки от боли сворачивает, а сказать некому.
Никто всё равно не слышит. Не понимает.
Больно мне... к маме хочу. Не должно быть так, что 20 лет, а мамы словно и не было. Почему у других есть?
А я чем хуже?! Ладно бы отец очень любил... Он любит, но чувствует себя виноватым просто. А это уже жалость, а не любовь.
Я её чувствую прекрасно. Как и фальшь. Как же так... За что мне так? С детства я жила с умирающей мамой. Мечтала всё, что будет нам счастье, что она будет жива и здорова.
А теперь какие-то марши против рака груди... хуйня всё это. И люди хуйня.
Я ненавижу людей. Особенно за то, что они меня не слышат. Ненавижу. Зная всю историю своей ненависти не стесняюсь в ней признаться. Мне есть за что ненавидеть.
Хватит меня учить, критиковать, пошли вы на хуй. Желаю вам всем того же. Пройдите через мои испытания.
А я лучше отправлюсь к тем, кому ещё похуже моего. Они мне ближе, чем все ваши холёные рожи в масле и тупости. И всякий норовит учить...
Видимо, нет в жизни того человека, который поймёт. Который, как мама. Просто любит. А жить тогда зачем? Когда не знаешь, кто любит, а кто так...
Жалеет.
Устала.
-
-
09.09.2010 в 04:30как им тебя любить, если ты сама себя не любишь?.
-
-
19.09.2010 в 14:41