\Ad nauseam/
Заболела. Сижу дома. Дерьмово, прямо скажем. Лекарств нет. Идти некому. Я не пойду. Дел до черта. Опять те же мысли о той же ситуации. Врач выписал справку до 26. Но ходить всё равно придётся. Сессия на носу и занятия не помешают. Хочется удавиться от грусти и одиночества. Дико грустно. Поганое чувство. Это всё жалость к себе, которая подлежит немедленному искоренению. Сколько же дел. Господи, их слищком много... хочется так "ааааааааааааааааааааааааа!"! Не могу больше! И опять "ааааааааааааааааааааааааа"!
Море. Дайте мне море и музыку. Будет рай. Я люблю же хотя бы что-то на этом свете? Допустим, своих друзей. Или чудесных "Cinematic Orchestra".
Когда бредёшь куда-то, не видя впереди ни света. ни радости. Когда дрянная погода пластиковым куполом накрывает твоё сознание, заставляя подсознание запотевать и гнить, словно огурец в парнике, тогда ты не знаешь, куда бредут твои уставшие ноги, управляемые не мозгом, а роком. так погано... так хочется выть. Выбросить мусор из головы и закричать. всё что угодно. Потому что знаешь, сколько бы ты ни орал, в любом случае на тебя посмотрят как на дебила и не скажут ничего путного.
А мне-то надо всего лишь... просто погладить по голове и обнять искренне. Так делает только моя земная мама. Но у неё самой дел невпроворот. Тут я тоже со своей жизнью не хочу навязываться.

Я знаю, в чём дело... дайте мне любовь... Истинную. Она вообще бывает? Видимо, нет.